Я пишу о себе с мыслью о тех, кому придется читать эти строки. Пусть они все узнают обо мне, чтобы вернее судить, можно мне верить или нет. Как в тумане, помню я вечера, проведенные у дедушки, и особенно длинные зимние вечера. Мне было уже шесть лет, когда впервые в его безмятежных рассказах зазвучали для меня мрачные ноты. Возможно, это случилось и раньше, но тогда я был слишком мал, чтобы понимать это. Впервые он заговорил со мною об Америке, когда мне было шесть лет. Куда-то исчезала широта его жестов, с лица слетала улыбка, спина горбилась.
Речь его становилась скупой, медленной он подбирал слова, стараясь смягчить слишком уж мрачные места. Потом был какой-то судебный процесс, во время которого дедушку избили так, что у него появилась трещина в позвонке. Она плохо срослась, и дедушке не оставалось ничего другого, как плести циновки из соломы. Что должно было означать не то, я не знаю, но в этом месте сна мне всегда было очень страшно. Слышал я и другой рассказ, относившийся к более раннему времени. Он долго нигде не мог найти работу, но в конце концов ему удалось наняться сторожем на одну химическую фабрику. Родители, особенно отец, сердились, что дедушка об этом мне рассказывал.
Помню, как однажды я приставал к матери что такое штрейкбрехер и минолиер. Последнего слова она не могла мне объяснить, и когда отец пришел домой, я спросил у него Минолиер? Отец рассердился и раздраженно заявил, что будет требовать от дедушки быть сдержаннее в своих рассказах.
Читать дальше
